Le eres fiel, mas ya cuenta cierta historia; que entre él y tú se acuesta una memoria.
O se escribe con sangre nuestra gloria, o la borra al pasar cualquier brisa.
¡Oh, novela inmortal, tú eres la historia!
Que la inconstancia es el cielo que el Señor abre al fin para consuelo a los mártires del amor.
Porque el amar a un hijo más que a todo, es la gran Ley de Dios de las mujeres.
Y es que en el mundo traidor / no hay verdad ni mentira: / todo es según el color / del cristal con que se mira.
Te pintaré un cantar / la rueda de la existencia: / pecar, hacer penitencia / y luego volver a empezar.
Verdugos de hoy, reos serán mañana, pues el reo de ayer, es hoy verdugo.
¡Bella será una esperanza, / pero es muy dulce un recuerdo!
Sin el amor que encanta, / la soledad de un ermitaño espanta. / ¡Pero es más espantosa todavía / la soledad de dos en compañía!
Para poder dormir tranquilamente, no hay opio mejor que la inocencia.
¿Por qué habrá tantas cosas que en la Tierra quitan las ganas de mirar al cielo?
Pasan veinte años: vuelve él, y al verse exclaman él y ella: ¡Santo Dios! ¿Y éste es aquél? ¡Dios mío! ¿Y ésta es aquélla?
El tiempo a todos consuela, / sólo mi mal acibara, / pues si estoy triste, se para, / y si soy dichoso, vuela.
Al salir a la calle las ideas son el incendio popular las teas.
¡Las hijas de la madre que amé tanto me besan hoy como se besa a un santo!
Una vieja muy fea me decía: En cuanto a la virtud, creo en la mía.
Y tanto tu virtud exteriorizas, / que, a fuerza de pudor, escandalizas.
Voy a decirte una verdad y es ésta: / «No vale nuestra vida lo que cuesta».
